Gatintera

munch

Gatintera:

Dos ojos afligidos, como dos gotitas de café tiritantes en soñados mares de leche, recurrente el sortilegio que envuelve su danza, Gatintera, son unos labios que arden como rosas furiosas, ahí se musita un poema, ahí en tu boca del génesis se aman las palabras; Gatintera es un secreto, aunque te puedo dar una pista, Gatintera, son dos manos que se aman en toscos movimientos de comprensión, y acarician al viento moldeando un coreografía letal, Gatintera, puede ser tu aflicción, puede ser la tristeza que escondes en maromas que destrozo y a veces disfruto, Gatintera es tu desconcierto, son la belleza de unos ojos desesperados, es el viaje de cruzar tus pupilas y hallarte desnuda, eres Gatintera, pero Gatintera solo lo sé yo, Gantintera será mi secreto, gatintera.

Pd: Gatintera es un adjetivo que a veces acompaña un sujeto

versos

ende

Fue una danza de formas sin formas
una simetría bàsica, casi esenial
fueron unos golpecitos en la puerta
de verdad señora, fueron unos cuantos

fue un teatro con un solo actor
nos hemos quedado sin extras, no, espera, hemos no

existe.
porque hemos somos todos, hemos soy yo.

El aullido viaja en círculos
el aullido muta en daga
el aullido busca clavarse en algún corazón
pero el mío es un pantano
sigue tu recorrido.

Ser tan solo el capullo que pendula sin àrbol
ser el que se desliza de las estrellas
en una gota de alquitran que renace en un

cigarrillo
necesito otro cigarrillo pero quien manda una

solicitud a las estrellas.


Y hace tanta soledad, que dan ganas de leer a Coelho,
nunca tanto.

Resucita

me encanta Dalí

resucita!
fuego holgazán,
que tus llamas son necesarias
para escribir otra piel,
la cicatriz es solo otro paisaje
otro paraje que se alza como guarida
del niño de los ojos sospechosos,
recuerdo su anterior infancia...
cuando acariciaba tarantulas huérfanas
y destrozaba mariposas petulantes.

las alas eran una burla
pues el jamás volaría de su soledad.

Una puerta se abrió con la llave que hizo del viento
pero afuera solo había más viento,
-entonces quiero ser viento dijo. pero la petición le fue negada

De la cicatriz sale el niño que pinta mis ojos,
y discúlpame mujer si de otro modo no sé ver,
pero el niño solo pinta lo que sabe,
no temas del de los ojos desesperados.

Disciplina

Quisiera tener la disciplina y determinación de sentarme a diario y escribir, de acabar el cuento que empecé, empezar el poema que ronda mi cabeza recientemente, retorciéndose y pataleando en mi mente, llamándome cobarde ocasionalmente, ya saldrá, por un momento, confirmará que este es mi oficio y no solo una empresa que sufro en llevar, a pesar de que luego lo olvide.

La indisciplina, ha sido un problema de toda una vida, jamás he tenido un cuaderno en el colegio, casi nunca he estudiado para un examen lo mismo en los deportes, no han pasado más de tres meses y los he abandonado, en pocas palabras soy un desastre, las criticas de mi madre se han vuelto excesivas y me siento impotente, no hago nada más que leer, NO HACES NADA MÀS QUE LEER, es cierto, no hago otra cosa, me he distanciado de la gente, ya no veo a mis amigos, y por alguna razón no me preocupa verlos, estoy enganchado con Fausto que pronto terminaré, y sigo con Artaud, no tengo un horario de lectura simplemente leo y requiere concentración así que no es SOLO LEER. es entender lo que lees, es saber suprimir las escenas repentinas que de pronto saltan a la mente en plena lectura, pero claro ellos no pueden comprenderlo, para ellos es simplemente perder el tiempo y no hacer nada, ¿de que te servirá leer novelas en el futuro? de verdad me estoy hartando de esta situación, a veces me pregunto si tanta anarquía no terminara siendo mi ruina, lo más seguro es que si, necesito disciplina, una disciplina que nadie me impondrá más que yo mismo.

Es preciso obtener esa disciplina, si es que se quiere lograr progreso alguno en este oficio, ¡ay! es tan difícil esto, la sociedad acecha con sus fùtilesas y banalidades a las que no puedo negarme pues, soy hombre, soy humano, pero no puedo entregarme del todo, a lo que aborrezco, a lo que veo y oigo, no quiero pensar que conversación más trascendental consiste en el modelo del último celular, no quiero salir con una chica que cae en el dilema se llevar una minifalda u otra más corta aun, no soy moralista ni mucho menos trato de serlo también soy banal a veces, y dejo que la sociedad me pase su mano lasciva de vez en cuando, pero me alejo cuando creo que es necesario, sin la disciplina que busco, la sociedad me tendrá por completo, amansado y tristemente dominado, tengo la literatura, pero esta requiere ser trabajada, requiere disciplina, hoy empezaré por escribir al menos una hora, será una hora diaria, y irá aumentando según los días.


“para que las palabras no basten, es preciso la muerte de un corazón” Pizarnik

A la otro orilla

nadie expresa esto mejor que Munch

A la otra orilla

Indolente me miras, irónico pedacito de cielo, de quien te ríes ahora?, ahora que tu llanto no me sirve de nada, no le des agua al niño naufrago que espera en la orilla, porque su sed lo ha mantenido vivo, y de aguas sardónicas ya ha tenido bastante, no me des de beber, no ahora, que mis manos escarban la arena en busca de algo, no ahora, que un poema escarba mi alma en busca de algo, es algo es palabra, ese algo es…, y quien consuela cuando los brazos no se dan abasto?, cuando los dientes se han caído y las uñas se mofan, el pedacito de cielo se sigue riendo, dime donde has comprado tu calma, que yo por la que no tengo pago más que ninguna viuda de ningún cuento bíblico , una soledad inconstante, el niño naufrago que se acerca arrastrando los pies, arrastrando cadáveres diáfanos de los que florecen margaritas danzantes, sabe de eso, yo también sé, yo también he naufragado, no en tus mares, mis mares son otros, al final de mis mares no hay nada, al final de mis mares me encuentro con otro niño, al final de mis mares no hay nada, al final de mis mares me encuentro yo, al final de mis mares no hay nada, solo yo con los ojos quietos, recalco nada.

Las palabras son ciertas

munch

Las palabras son ciertas,
como la soledad que se toca en una noche franca de lunas llenas
como un corazòn ausente bajo algun suelo, bajo algùn cuento
como unos ojos alunados, incosolables
esperando el sonido que los nombre pero,
¿quien descubre la desesperaciòn
enterrada en dos pupilas sugerentes?

Las palabras son ciertas,
y su verdad espera en la esquina,
es frìa la esquina de siempre
es gèlida la verdad que se sabe,
y terrible la palabra no dicha.

Las palabras son ciertas
y si no lo fueran?, serìan acaso menos ciertas?
voy en la bùsqueda de un nombre
un sonido inefable,
un nombre que reniego al nombrar
el nombre no existe, pero es cierto,
como las palabras, que son falsas,
y sin embargo tan ciertas.

Las palabras son ciertas
y no lo son,
porque quizàs yo sea una palabra,
y no lo sea
porque quizàs,
su nombre sea una palabra
y al mismo tiempo sangre seca,
quiero tocar una palabra,
quiero tocar sangre,
quiero amar el nombre,
quiero fusionar los fonemas en vida
alquimia, en un èxtasis eterno
un abismo se abre
oigo el nombre,
oigo una palabra,
me oigo a mi,
por que las palabras son las mismas.
y si las palabras son las mismas
porque los fonemas se pierden.

Pero no hables de
los jardines, no hables de la luna no hables de la rosa, no hables del
mar. Habla de lo que sabes. Habla de lo que vibra en tu médula y hace
luces y sombras en tu mirada, habla del dolor incesante de tus huesos,
habla del vértigo, habla de tu respiración, de tu desolación, de tu
traición. Es tan oscuro, tan en silencio el proceso a que me obligo. Oh
habla del silencio.

Extracción de la piedra de locura Pizarnik

De los cinco dìas

Es un problema no poder fumar en mi alcoba, no poder exhalar el humo que raspaba mi garganta cuando mis manos tiritaban incesantes, las escenas fueron grabadas en subversivas películas de humo, anárquicas, como hoy, vuelven sin previo aviso, de repente un factor cuenta.

recuerdo el balcón, recuerdo el melancólico cielo azul, rayado por una luz naranja intransigente, recuerdo las conversaciones matutinas de los mozos y cocineros, me recuerdo , cuando podía ver mis ojos abyectos en una madrugada donde todo se sabe, todo se ve y nada se entiende, solo se vive, los que pueden hacerlo, tan fácil solo hacerlo, sé a que le temo, le temo a los factores, tan sutil y placentero vivir los factores, un suplicio hedonista suscitar el momento nocivo e incontrolable, no es recomendable, no, no lo es, ahora le doy vuelta a la lista, las escenas se proyectan tras mis parpados cuando quiero hacerlo más nítido, aunque, no es lo que se ve, es lo que se siente, veré hasta donde llega lo narrable, sólo quería encontrarla a ella, ella, otra ficción mía, otro artificio, lo siento Gaby, fue mi culpa, el ponerle nombres abstractos a una mujer, un arquetipo a medio terminar, pero ahí quedó, quedo, como la colilla del cigarro que arrojé a la piscina, como la botella de licor que a nadie invite, ahí quedo otro nombre tachado en la lista, una derrota más al espectador que no sólo espècta, el que se atreve a musitar un verso en vano, una espera en esperanza tal vez, que al cruzar la calle no haya solo uno, sabes a lo que me refiero, pero no sé a quien me refiero, no sé de quien hablo, de pronto solo quiero hablar, de pronto solo quiero escribir, de la relación irreconciliable que tengo contigo, pero para ello, es imprescindible, que deje de ser yo, que deje de esperar recostado en el poste de alumbrado público, voy a fumar…

De crònica de los cinco dìas

Incensurable

Fragmento de carta jamás enviada


Incensurable, la palabra anónima a un destinario incierto, el contenido yace encriptado, codificado en una clave inexistente, el contenido es tan sutil, una mezcla de donosura de rosas y danza de mastodontes, el contenido vibra, y hace vibrar a quien caiga, lo entumece e instantáneamente lo recorre al empezar la primera silaba, aunque el destinatario es incierto, solemos pensar que es mujer, tiene que ser una mujer, cada letra lleva un sortilegio de aroma irrecordable y arcano, como la estructura interpretada de la palabra femenina , una suerte de fonemas anacrónicos, una sinfonía mítica, llena de colores en todos sus matices, libres de elegir la forma y el tamaño que deseasen tomar pero este contenido es peligroso, es preciso leerlo recostado, acurrucado en la misma cama donde alguna vez joven efebo dormiste con mamá, verás las paredes, recordaras..., las madrugadas que tardaban, las noches que se querían clausurar, la oración antes de dormirse, si, esa que ahora te parece absurda, necesitarás de una almohada, de un terciopelo magnifico, serás como una pepita en el interior de un pacay en el momento exacto, las palabras se dirán solas, el contenido ha sido escrito para ti, no el techo al que tanto de te aferrabas dejará de protegerte, tal vez porque el contenido no sea para ti, el momento del día, el momento que no se conoce, se prolongará hasta que su instancia se haga insoportable, quemara la piel, sin embargo esta no sé maltratara, calaran las imágenes, los colores harán lo que quieran hacer, amaran tu mente, la ultrajaran, jugarán con ella, porque esta carta no te estaba destinada, era para alguien sin nombre, era para...


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