Hoy Quiero

ende

En estos versos veras que también puedo ser sublime, en cada membrana inhóspita de la anatomía del fonema, en cada fémur suscitado por las fantasías de mis sombras, veras que puedo ser delicioso, veras que también puedo ser amado, discúlpenme pero también necesito ser vanagloriado, son mis deseos oscuros, pero ciertos, soy humano, y hoy quiero sentirme exquisito, en esta tarde de las verdades me salto el exordio de una paranoia compungida, en esta que no es mi tierra, quiero alzar mi trono en una buhardilla pero hoy quiero que me vean, hoy quiero que sepan que existo y que tengo nombre, aunque este también sea otra de mis ficciones si es así quiero ser el adagio de ficciones que componen la noche, el musitar indescifrable de sonidos que saben vivos, gemidos que viven en la reminiscencia de los olvidados, quiero mi musa, si ella, la que descansa en otros brazos y yace apretada en otro pecho, la que no tiene nombre, la quiero a ella aferrada a mis manos y olvidándonos de que estamos solos y fingiendo que no somos miserables, la quiero respirando mis palabras y escudriñando mis ojos, cavando, parsimoniosamente buscando, lo que yo desnude en los suyos cuando creía que no que la miraba , la quiero a ella, pero es simple ella no me quiere, no sea ha dado cuenta que soy delicioso y que mis fantasmas son hedonistas magníficos, no es que no lo sea, es que nadie lo sabe, hoy caigo en la prostitución que tanto he evitado, el oficio mas noble que he rechazado para el sigilo de mis versos, hoy encamínense por el sendero vicioso del vitoreo, pavonéense como se lo tienen merecido, Lenin, dejas que la mano lasciva del mundo se pose en tu entrepierna por un momento, dejas que explore y te sepa peligroso, Lenin, tu delirio muere con la tarde...

En esto pensaba

Como dos tortugas corriendo encadenados al espacio,
como dos lagrimas vivas bailando en el sol,
soledad es la distancia de tus ojos a los mios
es la necesidad de ternerte y no tenerte
la muerte vive en mis dedos,
-muerte de que? dice la madre...
-muerte de una astromelia roja.... .dijo el jardin.

Desperté en una falange pensativa
ahi donde crecen los sonidos
en una arquitectura amante de la caida,
sentina pura del vicio
patria de todos los ojos exiliados,
la distrancia entre nuestros labios
se llama soledad querida mía,
solo queda bifurcar la expresion
para seguir viviendo
y perderse en el bosque
perdón,
perderme en mi bosque de noches,
de lunas cantadas por quenas
de pasos fuertes en la tierra
de lobos sentimentales,
en el bosque de los sonidos
voy en busca de la cabaña que me prometieron.

Tranquilo

Gustav Klimt

Estoy tranquilo
y alguien debería estarlo por eso,
estoy muerto
porque la vida perdiò la sapiencia
de saberse vida.

He dormido en un poema de ninguna palabra
y despertado en la imitación del silencio.

Mìmica farsante del sonido
estoy tranquilo y dèjame en paz,
tranquilo como quien obedece la ley
tranquilo como una roca cayendo al vacio
o un obediente cayendo contra una roca...
tranquilo
el niño sucio espera en la primera grada
acariciàndose el rostro con ojos vengadores...

¿De quien te vas a venga ahora?

Niños sucios habitantes de las escaleras
escuchen tapàndose los oìdos lo que nadie dice
oigan la melodìa del viento salir de sus fosas
escuchen el cuento de sus pechos,
afèrrense a la crin de la luna
escòndanse bajo la cama
y abràzen un trapo viejo.

Aun habito las escaleras...
y escribo bajo la cama
arropado por el cabello frio de la noche
por eso estoy tranquilo
aunque el ritmo del aire
en mis fosas diga lo contrario,
estoy tranquilo,
quieto, muy quieto
en el nido arañas preciosas
soy hombre y canto canciones de cuna.

Yo solo

yo

Esperanzarse en la gente es la ficción más patética y triste que pueda crearse el hombre, pero jodidamente necesaria.

He llegado a la conclusión que para el tipo de persona que no encaja en la sociedad existen dos senderos, uno más honroso que el otro (aunque menos llevadero). Denominaré a los que no encajamos como “extranjeros” (a pesar de que ya Camus me haya ganado la idea). El extranjero tiene la opción de fingir una adaptación al hábitat o ser verdaderamente extranjero en tierras desconocidas, en mi caso, no podría soportar lo primero, mi paranoia ocasional y mi egocentrismo medido no me dejarían, lo segundo es mi caso, soy extranjero, a veces feliz de serlo, a veces reniego de ello, pero soy extranjero y me muevo solo por parajes desconocidos, soledad… ¿podrá hacer compañía un extranjero a otro? Pensaba que sí, pero ya no lo sé, así es como se derriban ficciones, el impacto encefálico contra filuda roca realidad.

El problema (mi problema) es que llevo tanto tiempo solo (me refiero a lo de la incomprensión) , divagando en ojos y pensamientos en los que la mayoría no ha reparado aún, tanto tiempo con los fantasmas que la gente jamás ha visto y tilda de engreimiento y niñerias, que encontrar otro extranjero da gusto y hasta emociona, en ese entonces, la oscuridad me reveló cosas que la luz no hacia, desde muy chico me di cuenta del circulo vicioso del que consistía la vida, un circulo cuya única salida es la muerte, el absurdo total, pero los demás no lo notaban, no se percataban y hasta hoy en día no se percatan de ello, solo siguen la línea recta que les ha trazado la sociedad y les han dicho que deben seguir, por eso los subestimaba tanto, por eso era el extranjero con aires de superioridad, por eso fui exiliado del país que no era el mío, por saber algo que ellos no sabían, o simplemente no querían saber, o no tenían la facultad de ver, no lo sé, fui tonto al darme cuenta de ello tan joven. Son cosas como estas las que sabe un extranjero, y las lleva consigo en su peregrinaje a través de los médanos del alma. Aunque se niegue por egocentrismo y autosuficiencia (lo cual es completamente comprensible en un artista), lo que más desea el extranjero, es compañía, una compañía mitad ficción, mitad humano, tal vez un poco más de ficción, ya de ello se encarga la creatividad (suena vivo de Cerati y voy por mi tercer vaso de pisco), pero inevitablemente la persona a la que se ha aferrado el artista es otro extranjero, también humano, en la realidad sin ficción, un humano que siente deseos de humano, humano que tiene sus prioridades, jodidamente humano… mierda, también soy humano, y mi esperanza se ha tornado martirio pero ya no, ya no tengo esperanza.

El extranjero debe seguir solo, es lo más saludable, dos cosas que no conoceré, el verdadero amor y la verdadera amistad, no sé si los “otros” la conocerán realmente me da un poco de curiosidad, y a veces envidia, pero de aquí en adelante yo sigo solo, como siempre lo he estado, sin esperanza en nadie, sin refugio en nadie, yo solo, en la balsa con aguacero de mis versos.

Sólo espero una palabra

emil nolde

No espero más que una palabra,
acecho las ventanas,
las paredes, debajo de las camas
el latido armónico de otro espectro escondido;
duerme y teme,
pero no dice nada...

Ahora,
no queda más que mis pensamientos
pero ahi tampoco hay nada
o no hay algo
que sé yo.

Mis pensamientos son como la noche
hay tantas cosas que es dificil ver algo,
pero no soy noche...
si fuera noche sería feliz.

La noche es una estructura
elaborada por aullidos feroces que ningun perro ladrará jamás
gemido soñador tal vez,
que repiten las almohadas de los eternos que se preguntan el porque
como la oración antes de dormir
pero no espero más que una palabra...

LLanto de sombras,
mi noche es un poema,
y Guido una palabra
pero no soy noche
solo un pedacito perdido de ella

No espero más que una palabra,
¿y como saber que palabra espero?
la voz está lejana pero no quiero su voz
quiero sus ojos derramados en los míos
y la tristeza de la pasión pernoctando mis manos.

No espero más que una palabra,
pero la palabra no llega
o la palabra no existe
no espero más que una palabra
o ella espera por mi
cuando la oíga
espero acudir pronto su canto...

Abuelo

Abuelo del inocente,
abuelo, abuelo...
te oigo de cerca,
te cantan las piezas de ajedrez,
abuelo, los naipes me hablan,
los naipes son cuentistas magnificios, seguro te han oido
abuelo, ellos me insultan,
ahora que soy anarquista de su ludo de antaño,
y la dama poesia me arulla en sus tempanos despiadados
abuelo, ellos me odian y hasta el arlequin oculta su color.

Abuelo la tarde esta preciosa
Y las sombras estan en la acera del frente,
juguemos a las damas,
juguemos, te apuesto el tiempo,
te apuesto las canas malditas,
las arrugas infames
te apuesto la vida y te dejo ganar...
que yo soy justo y sé que
dios se equivoco en la repartición del tiempo

Te doy el espacio que me exilió y luego decidi negar,
te doy el habitat que causa estupor en tus ojos
te doy la carne que nunca supe usar,
te daría más, pero no sé que tengo,
y si lo supiera, ¿Que sería de ello?

Aún soy el que dormía cuando sin saberlo
escarnecias las sombras
abuelo, mi barca no esta rota
solo ha entrado un poco de agua
y mi acompañante es un náufrago que tirita.

Pd: Gracias.

Tarde de Balón

Van gogh

Suspiros rítmicos golpean su rostro,
y prolongan la estadía donde pensó querer estar,
o lo obligaron las circunstancias...
con los artificios de las extremidades
o con un despertar repentino.

Ella respira en su oído,
sus brazos le abrazan las alas, casi cenizas de ángel en trance;
casi ángel, casi bestia, a veces hombre,
la distracción que bifurca un horizonte
o solo juventud
las ansias buscadas de sentir la vida,
pero es cierto que la vida se siente más en la muerte
el roce placentero de las sombras
entibiando las manos con el crepitar de su llegada
pero el es ingrato, y se deja abrazar por otros brazos,
bañandose del sudor dorado del mundo.

Corre, corre,
la pelota cae en el abismo
te detienes,
siempre te detienes al ver que la pelota abdicó a su destino,
tu mismo destino,
y te vuelves a arrullar con la melodía que te olvida,

olvida las gestas,
olvida, olvida,
olvida el sigilo de los fantasmas,
olvidalos, los murmullos que no se oyen,
la vocecita es un eco perdido, solo eso
tienes que olvidarla, que la roca siente pero envidia tu movimiento,
juega que ahora no hay más explicación al mundo que la consigna del balón,
el hombre que te ve fumando,
no entiende aun de la metáfisica de tus zapatillas.

Balada de lo que no vuelve

georges rouault



Balada de lo que no vuelve
Vicente Huidobro

Venía hacia mí por la sonrisa
Por el camino de su gracia
Y cambiaba las horas del día
El cielo de la noche se convertía en el cielo del amanecer
El mar era un árbol frondoso lleno de pájaros
Las flores daban campanadas de alegría
Y mi corazón se ponía a perfumar enloquecido

Van andando los días a lo largo del año
¿En dónde estás?
Me crece la mirada
Se me alargan las manos
En vano la soledad abre sus puertas
Y el silencio se llena de tus pasos de antaño
Me crece el corazón
Se me alargan los ojos
Y quisiera pedir otros ojos
Para ponerlos allí donde terminan los míos
¿En dónde estás ahora?
¿Qué sitio del mundo se está haciendo tibio con tu presencia?
Me crece el corazón como una esponja
O como esos corales que van a formar islas
Es inútil mirar los astros
O interrogar las piedras encanecidas
Es inútil mirar ese árbol que te dijo adiós el último
Y te saludará el primero a tu regreso
Eres sustancia de lejanía
Y no hay remedio
Andan los días en tu busca
A qué seguir por todas partes la huella de sus pasos
El tiempo canta dulcemente
Y si mis ojos os dicen
Cuánta vida he vivido y cuánta muerte he muerto
Ellos podrían también deciros
Cuánta vida he muerto y cuánta muerte he vivido

¡Oh mis fantasmas! ¡Oh mis queridos espectros!
La noche ha dejado noche en mis cabellos
¿En dónde estuve? ¿Por dónde he andado?
¿Pero era ausencia aquélla o era mayor presencia?

Cuando las piedras oyen mi paso
Sienten una ternura que les ensancha el alma
Se hacen señas furtivas y hablan bajo:
Allí se acerca el buen amigo
El hombre de las distancias
Que viene fatigado de tanta muerte al hombro
De tanta vida en el pecho
Y busca donde pasar la noche

Heme aquí ante vuestros limpios ojos
Heme aquí vestido de lejanías
Atrás quedaron los negros nubarrones
Los años de tinieblas en el antro olvidado
Traigo un alma lavada por el fuego
Vosotros me llamáis sin saber a quién llamáis
Traigo un cristal sin sombra un corazón que no decae
La imagen de la nada y un rostro que sonríe
Traigo un amor muy parecido al universo
La Poesía me despejó el camino
Ya no hay banalidades en mi vida
¿Quién guió mis pasos de modo tan certero?

Mis ojos dicen a aquellos que cayeron
Disparad contra mí vuestros dardos
Vengad en mí vuestras angustias
Vengad en mí vuestros fracasos
Yo soy invulnerable
He tomado mi sitio en el cielo como el silencio

Los siglos de la tierra me caen en los brazos
Yo soy amigos el viajero sin fin
Las alas de la enorme aventura
Batían entre inviernos y veranos
Mirad cómo suben estrellas en mi alma
Desde que he expulsado las serpientes del tiempo oscurecido

¿Cómo podremos entendernos?
Heme aquí de regreso de donde no se vuelve
Compasión de las olas y piedad de los astros
¡Cuánto tiempo perdido! Este es el hombre de las lejanías
El que daba vuelta las páginas de los muertos
Sin tiempo sin espacio sin corazón sin sangre
El que andaba de un lado para otro
Desesperado y solo en las tinieblas
Solo en el vacío
Como un perro que ladra hacia el fondo de un abismo

¡Oh vosotros! ¡Oh mis buenos amigos!
Los que habéis tocado mis manos
¿Qué habéis tocado?
Y vosotros que habéis escuchado mi voz
¿Qué habéis escuchado?
Y los que habéis contemplado mis ojos
¿Qué habéis contemplado?

Lo he perdido todo y todo lo he ganado
Y ni siquiera pido
La parte de la vida que me corresponde
Ni montañas de fuego ni mares cultivados
Es tanto más lo que he ganado que lo que he perdido
Así es el viaje al fin del mundo
Y ésta es la corona de sangre de la gran experiencia
La corona regalo de mi estrella
¿En dónde estuve en dónde estoy?

Los árboles lloran un pájaro canta inconsolable
Decid ¿quién es el muerto?
El viento me solloza
¡Qué inquietudes me has dado!
Algunas flores exclaman
¿Estás vivo aún?
¿Quién es el muerto entonces?
Las aguas gimen tristemente
¿Quién ha muerto en estas tierras?
Ahora sé lo que soy y lo que era
Conozco la distancia que va del hombre a la verdad
Conozco la palabra que aman los muertos
Este es el que ha llorado el mundo el que ha llorado resplandores

Las lágrimas se hinchan se dilatan
Y empiezan a girar sobre su eje
Heme aquí ante vosotros
Cómo podremos entendernos Cómo saber lo que decimos
Hay tantos muertos que me llaman
Allí donde la tierra pierde su ruido
Allí donde me esperan mis queridos fantasmas
Mis queridos espectros
Mirad me os amo tanto pero soy extranjero
¿Quién salió de su tierra
Sin saber el hondor de su aventura?
Al desplegar las alas
El mismo no sabía qué vuelo era su vuelo

Vuestro tiempo y vuestro espacio
No son mi espacio ni mi tiempo
¿Quién es el extranjero? ¿Reconocéis su andar?
Es el que vuelve con un sabor de eternidad en la garganta
Con un olor de olvido en los cabellos
Con un sonar de venas misteriosas
Es este que está llorando el universo
Que sobrepasó la muerte y el rumor de la selva secreta
Soy impalpable ahora como ciertas semillas
Que el viento mismo que las lleva no las siente
Oh Poesía nuestro reino empieza

Este es aquel que durmió muchas veces
Allí donde hay que estar alerta
Donde las rocas prohíben la palabra
Allí donde se confunde la muerte con el canto del mar
Ahora vengo a saber que fui a buscar las llaves
He aquí las llaves
¿Quién las había perdido?
¿Cuánto tiempo ha que se perdieron?
Nadie encontró las llaves perdidas en el tiempo y en las brumas
¡Cuántos siglos perdidas!

Al fondo de las tumbas
Al fondo de los mares
Al fondo del murmullo de los vientos
Al fondo del silencio
He aquí los signos
¡Cuánto tiempo olvidados!
Pero entonces amigo ¿qué vas a decirnos?
¿Quién ha de comprenderte? ¿De dónde vienes?
¿En dónde estabas? ¿En qué alturas en qué profundidades?
Andaba por la Historia del brazo con la muerte
Oh hermano nada voy a decirte
Cuando hayas tocado lo que nadie puede tocar
Más que el árbol te gustará callar.

"¿¿Robinson cómo es posible que volvieras de tu isla? ?" canto I huidobro

Maga

Sé que te gustan

Maga, ¿quien es la hechicera que reside en tu mirada?
la has liberado de su prisión de claveles,
la has subyugado dulcemente en tus pupilas
hoy los ví, tienes los ojos dulces;
el humo me sirvió de escalera
para caer en el abismo donde la mosca esta cansada
de engañar a la araña,
para caer en gatintera, un eden de claveles negros,
el país donde las manos tiritan y labios trémulos se buscan
sin saber que siempre han musitado los mismos versos.

Gatintera son tus ojos en el instante
que los planetas bezan al suelo
y nuevos astros se alzan destronandolos
en una tiranía sublime
gatintera, es una ficción
pero tu eres maga,
y tienes la ficcion en tus ojos felinos,
por eso hoy un lobo duerme tranquilo
por eso la tranquilidad reposa en sus ojos
por eso se va,
despues de haber aullado a nuevos astros.

Pd: Me la pasé bien hoy, gracias