Fotografía de Albert Camus«No, hijo mío», dijo poniéndome la mano sobre el hombro. «Estoy con usted. Pero no puede
darse cuenta porque tiene el corazón ciego. Rogaré por usted.»
Entonces, no sé por qué, algo se rompió dentro de mí. Me puse a gritar a voz en cuello y le
insulté y le dije que no rogara y que más le valía arder que desaparecer. Le había tomado por el cuello de la sotana. Vaciaba sobre él todo el fondo de mi corazón con impulsos en que se
mezclaban el gozo y la cólera. Parecía estar tan seguro, ¿no es cierto? Sin embargo, ninguna de sus certezas valía lo que un cabello de mujer. Ni siquiera estaba seguro de estar vivo, puesto que vivía como un muerto. Me parecía tener las manos vacías. Pero estaba seguro de mí, seguro de todo, más seguro que él, seguro de mi vida y de esta muerte que iba a llegar. Sí, no tenía más que esto. Pero, por lo menos, poseía esta verdad, tanto como ella me poseía a mí. Yo había tenidorazón, tenía todavía razón, tenía siempre razón. Había vivido de tal manera y hubiera podido vivirde tal otra. Había hecho esto y no había hecho aquello. No había hecho ta lcosa en tanto que había hecho esta otra. ¿Y después? Era como si durante toda la vida hubiese esperado este minuto... y esta brevísima alba en la que quedaría justificado. Nada, nada tenía importancia, y yo sabía bien por qué. También él sabía por qué. Desde lo hondo de mi porvenir, durante toda esta vida absurda que había llevado, subía hacia mí un soplo oscuro a través de los años que aún no habían llegado, y este soplo igualaba a su paso todo lo que me proponían entonces, en los años no más reales que los que estaba viviendo. ¡Qué me importaban la muerte de los otros, el amor de una madre! ¡Qué me importaban su Dios, las vidas que uno elige, los destinos que uno escoge, desde que un único destino debía de escogerme a mí y conmigo a millares de privilegiados que, como él, se decían hermanos míos! ¿Comprendía, comprendía pues? Todo el mundo era privilegiado. No había más que privilegiados. También a los otros los condenarían un día. También a él lo condenarían. ¿Qué importaba si acusado de una muerte lo ejecutaban por no haber llorado en el entierro de su madre? El perro de Salamano valía tanto como su mujer. La mujercita autómata era tan culpable como la parisiense que se había casado con Masson, o como María, que había deseado casarse conmigo. ¿Qué importaba que Raimundo fuese compañero mío tanto
como Celeste, que valía más que él? ¿Qué importaba que María diese hoy su boca a un nuevo
Meursault?
Altamente recomendable para los extranjeros como yo, extranjeros que prolongan su estadía con camuflajes antes de su decapitación, que más explicación pudo dar Mersault "fue culpa del sol" , pero para ellos es inadmisible, faltaron lagrimas, faltaron remordimientos, faltó un ruego de rodillas y una súplica bien improvisada, faltó decir que creía en dios y que añoraba su perdón, faltó decir que tenía esperanzas en la vida, que amaba a una mujer y que todo le era demasiado relevante, faltó mucho, faltó ser como ellos...
Orgulloso de ser extranjero.
