sábado, 14 de abril de 2012

Asi soy yo

Asi soy yo,de pronto mutilo las voces como extremidadesbusco el silencio en alguna parte de mis manosenvidio a la hiena que no reclama a nadieel companerismo pasivo que ejercen los bosques,miro la tarde que no llueve (yo se que quiero llover)y mis piernas me hacen recordar que soy nerviosoal menos soy eso, y profanador de vacios,soy, y me gusta ser, la enternecida causa de ver una flor dormir bajo la nochealguna vez regue jardines de madrugada para reclamar un poco de rocio al despertarera la angustia y sus formas, el desencanto de manana por la tardeel paciente odio por un odiado indiferente !ah!!yo queria saberlo todo!y que fui un nino que lloraba bajo la cama abrazando un trapo viejo,ahora que camino con este gesto, nada mas importa,me estalla la ira a veces pero soy incapaz de matar un ser humano, por eso escribo,imagino un perro comiendose la cola y le busco sentido a mi juventud, es decir, mi vejez prematuracuando se baten los corazones en el dolor brillan mis ojos
lo continuo al volver...

domingo, 8 de abril de 2012

He Vuelto

Picasso



Advierto antes que nada, de la ausencia de tildes en esta humilde redaccion, teclado gringo...

Casi un año sin entrar, curioso. Escribo con cierta emocion y nostalgia al releer pasajes de mi vida que en un momento quedaron sellados por letras, porque volver? Porque mi oficio es narrar y, porque no hacerlo? Pense en corregir mis antiguos post, textos escritos con gramatica terrible y un poco desencuadrados pero no, los dejare asi, son hermosos como aves de papel volando bajo la lluvia, he vuelto con Chopin y Dostoievsky, a uno ya lo conocia y el otro siempre estuvo ahi pero yo idiota jamas le toque la puerta. Precisamente este es el momento de la reconciliacion, otro compromiso entre yo y yo y a poner a trabajar las voces en los mas sublimes cuerpos porque, sigo siendo yo verdad? El que habla no esta desesperado, la calma ha llegado sin horrendas sonrisas y el tiempo estallo, o esta por estallar y no sere un vestigio, no, he de ser la explosion que crepite sus almas, porque yo soy poeta y conozco mi velero en la sangre, se del color oculto por los arcoiris y del esputo de dios sobre la tierra, todas las versiones de una misma mirada que quiero poseer, cada perspectiva ocular que no se descubre mirandose al espejo, yo aprendi del ritmo de mis ojos escudriñando con odio una pared sin nada, mis vastagos subterraneos, es cierto que hemos vencido a la luz y que jamas dejaremos la sombra pero, hay que ver el infierno de cada uno, las caras que no se muestran y unas lagrimas magnificias, tan sublime ver llorar a alguien que se desnuda..., solo me dejo correr lectores, como el depravado en un campo de mujeres atadas y suplicantes, letras, vocales, vetusta magia, y si bailamos?, una fuga hacia el corazon del clavel mientras arrastramos nuestro cadaver, y porque no ha de bailar el cadaver. He vuelto.