Ni la filosofia, ni la ficción más tangible podrá cambiar mi situación ahora, es un día más sin escapotaria y otro sueño donde he rechazado el único escape. Son días negros, o quizá demasiado blancos, pues es el blanco el que me aterra, no hay nada, por fin conocí algo absoluto; mi existencia va perdiendo conciencia de ser; es cierto, que me queda mucha vida por delante, vida para lo mismo, el futuro promete, yo prometo, prometía, no sé, quién ha dado la espalda a quién, el mundo no se rebajará a verme ni yo consideraré una relación insalvable, ahora, sólo queda el tecleado rápido de lineas que quizá no guarden la menor coherencia, me conformaré con que sea un testimonio veridico de alguien que soñó con ser, e inevitablemente sigue soñando, no lo puedo evitar, no sólo soy el artifice de los ensueños donde se ejecutan disparos que hacen el silencio. también sueño con un bar y una conversacion de lo más ingeniosa con dos mujeres de vestimenta sugerente, y el aspecto mesianico de los eruditos que se han resignado a vivir en el que me veo envuelto."lo que no mata, nos hace más fuertes", Y Heracles ha comenzado a temblar ante nuestra especie
Son los momentos "felices" los que me flagélan ahora, pero sólo hubo algo semejante a ello, nunca felicidad, o no lo recuerdo, no sé, y es por demás seguir escribiendo, la prolongación de una realidad inclemente, la esperanza... pero quién fue el ingenuo que inventó esa palabra!
PD: Parece nota de suicidio, pero todavía hay fuerzas, Feliz día de la Madre.
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