martes, 30 de agosto de 2011

Gatintera prosa


!Oh Señores! !Dios no está convencido de ser Dios! !y se ha
vuelto carpintero! Hay sillas por todos lados quejándose
diciendo ser universales. Carpinteros creando planetas,
están cados en la arquitectura de un árbol y deslumbrados por la
el molde de un gorrión deforme. Desde el inicio, el respaldar
del universo estaba mal hecho, y los clavos han ido cayendo
sobre los hombres y estos gritaban !destino! aferrándose a
cosas de madera. Ah, Gatintera, tú que nunca has sido creada,
tú, verdadera Diosa que disfrazaste el caos de clavel e hiciste
de los mundos globos aerostáticos, en los que viajas desnuda
con risa y gloria de ser corazón que se columpia. Gatintera,
necesito que vengas y me digas: "Guido, eres grande", si, cosas
que nunca dirás, o quizás si, pero seria y disimulada mientras yo te
odio porque sé que mientes. Te necesito más que el universo y su
circulación idiota, te necesito montando una serpiente y
enredándote en mi rostro !YO SOY POETA AMOR MIO! !EL MÁS GRANDE
DE LOS POETAS! y necesito tanto ser poeta, más que albañil o
jardinero, tengo que ser poeta. Ayúdame, ábrete la blusa y
déjame beber tu constelación, y no, no es excusa para jugar con
tus senos, es preciso que nos sentémonos sobre la figura más alta
y nefasta erigida por los hombres, y te haga cosquillas en el
estómago mientras me acaricias el cabello. Gatintera, cuánto
tiempo nos han engañado las tortugas, !cuanto tiempo fingían!
nos dijeron que en nuestras espaldas no había nada, !y me lo
creí! Pero tú no, tu no llevas peso en la espalda y por eso
vuelvas, seguramente tu no lo llevas, y por eso ausente.
Guárdame mujer fulgurante entre tus piernas donde se haya lo
insólito de la existencia. Subamos, al carrusel donde pasean
las nubes en un campo de lunas giratorias y el sol no es más
que un simple guardia de seguridad. !Ah! !maga de los ojos
hermosos! ¿Te acuerdas como hacíamos bailar la risa? ¿Te
acuerdas de la lagrima que nos aseguraba haber hecho el amor
con la luna en un parque de Lima? Eres la Diosa que Dios
siempre negó antes de volverse carpintero, desgraciada Diosa
desgraciada, Sonriente te imagino mientras te hablo. Estás
retozando con tu piel de luna y tu noche roja entre
salamandras. Dime basta, entre gemidos inmaculados. En alguna
profundidad de algún mar, soy un ave dormida a la que alguien le
puso una corona y ahora es el rey de los peces.

domingo, 21 de agosto de 2011

Dedicado a Hank Chinaski


Discúlpame no haber hecho un mejor poema, solo sentí que tenía que escribir algo, no me culpes.

A Henry Chinaski:

"El mito del artista hambriento era una falacia. Una vez que te dabas cuenta de que todo era una falacia, conseguías la sabiduría y empezabas a sangrar y a arder en llamas y a romper tu ser en explosiones. Yo construiría un imperio con los cuerpos fracturados y las vidas de los hombres sin esperanza, mujeres y niños... Les impulsaría a todos ellos a lo largo de todo el camino. ¡Les enseñaría!"

Señores, este hombre es Cristo

Yo mismo lo vi bajar de la cruz borracho,
estaba con los pantalones caidos y
podía vérsele la raya del culo
Vamos señoras, ustedes no cerraron los ojos.

Descalso y con la bragueta abierta
No podía haber cristo más hermoso
ni hombre más santo sobre la tierra
ni ropas más raidas por la mujer del diablo
(Cachudo diablo diablo cachudo)
Ahora hasta tu perro le ladra a Cristo.

!Tiene que ser Cristo!

Pues a su encuentro llegaron los niños
y se preguntaron
¿quien es ese hombre de los ojos hermosos?
tan diferente a sus padres
impecables
de dientes bien cuidados
cinturones de cuero
ropa planchada
el pene dormido
!no es más que un borracho! dijeron
!sí!
!no es más que un borracho!
con la resaca en su septimo dia
y el pene duro.

Ven sus dedos gruesos, gastados, animales.
¿no saben a caso que cristo anda en todos lados?
!ja!
!y sus mujeres tan solas en casa!
si si, alejen a sus hijos,
Y entonces
Cristo sonríe

Se mea en sus jardines y agradecen la rosa
!Ahora lo niegan!

Tristes gentes ingratas
hombres abrigados con bellas mujeres
que saben ustedes de volverse locos
que sabe de armar un teatro con cuatro paredes
y afligirse tremendamente porque tres de ella se aman,
y la tercera está borracha descubriendo que es poeta.
Señores, Cristo se llama Chsinaski
Ahora
jódanse.

"!Este Cristo está borracho
y ha venido a salvarnos!"

domingo, 24 de julio de 2011

Donde empezó todo


¿Cómo empezar? ¿por donde empezar? Ayer lo supe, odio
demasiado, me vi sobre mi cama dando golpes furibundo,
mascullando palabras inescrutables, imaginando cosas que no
imagino ¿porque? ¿porque odio tanto? ¿quien me hizo tanto daño
alguna vez? me duele la cabeza y pienso que todos deben morir,
que mueran todos excepto mi familia, asi estaría bien, he
aprendido a estar sin nadie excepto la sapiencia de que mi
familia está bien, todos hacen sus cosas, todos tienen algo a
que dedicarse, todos se abotonan la camisa y salen a buscarse
el pan, o tienen una lectura apasionante que los espera donde
se sentirán grandiosos. ¿A ellos los odias? quizá sea a ellos,
porque te los imaginas sonrientes, superados, seguros,
caminando entre tiendas de la mano de sus novios, y tú estás
cagado, te haz estancado en un laberinto con una sola salida,
donde no hay otra cosa que un espejo en el que te buscas
diariamente y no encuentras nada, ya ni si quiera escribes con
el ahinco con el de hace semanas, ni lees con pasión, me
pregunto que pasó, en que momento el cambio y en que momento me
hice un misántropo, porque todos pueden irse al carajo, y ahi
es donde deberían estar todos, en el carajo.
o yo solo debería estar en él, yo solo debería irme al infierno
y el mundo debe seguir con el sistema que tan bien le funciona,
pero no puedo; llámese cobardía o instinto de supervivencia,
llámese como tenga que llamarse. Mantengo la cabeza alta por
simple inercia, doy un paso o dos o tres para recordarme que no
soy planta y que hay mujeres hermosas y tan putas, con las
faldas arremangadas y escotes bellisimos caminando como lomos
en carniceria, !ay si fuera apuesto o tuviera dinero!, !les
insertaría la poesia de un movimiento frenético! y todas
andarían con faldas cortísimas y frotándose los pechos
violentamente !las amaría! pero solo me queda soñar con lo que
no tengo, y ser esclavo de versos inútiles. El amor no se hizo
para mi, el amor se hizo para la gente normal. Letras, me han salvado de nuevo.

jueves, 23 de junio de 2011

Dormir

munch

Hay que dejar que la modorra se alce en su trono; no me engañes lector, tu también has abierto los ojos de madrugada y maldijiste el tiempo, tu también te sentiste enfermo al desear un sueño perpetuo. ¿Es eso la muerte? No, en la muerte no se sueña, se pone un velo negro en los ojos del alma y solo se está quieto. Yo, puedo estar enfermo, hoy desperté y no quise despertar, abrí los ojos y busqué los pasos en mi cuarto pero, todo se veía lejano y la recurrencia me indicó el camino, volví al sueño pero mis ensueños son otra historia. ¡yo no quiero despertar! ¡Yo quiero dormir por siempre! Y decirle adiós a la razón emputecida, dormir para estar con mi amada que me ama más de lo que yo a ella, para ser el poeta universal que fuma del mismo cigarro con Vallejo ¡Así quien no quiere vivir soñando! Montaría mi corcel apocalíptico, y al temblor de su paso se escucharía el bramido furioso de un par de revólveres endiablados, un par de manos nudosas moldeando la libertad con plomo ¡Ay Guido! Te ves con esa sonrisa pícara, sucio, cansado, y por fin feliz. ¿Te esperaría esa mujer con su vestido blanco traslucido bajo el agua? ¿Saltarías tu por ella y encontrarías esas cuatro piedritas de colores dentro de un clavel? El barco no te esperó y volviste nadando a la orilla, al llegar, estabas de nuevo solo, caminaste, encendiste un cigarrillo y te metiste por las laberínticas callejuelas atormentadas por una luz fatua, los postes brillaban porque tenían que brillar, tus pies se movían por la inercia de la existencia. Viste una anciana tejiendo, y al doblar la calle estaba de nuevo la orilla, entendiste el secreto de la noche tejedora, despertaste, entonces el día no parecía tan malo, hombre, estabas soñando de nuevo el día.

viernes, 17 de junio de 2011

3am

Munche. He encarnado demasiadas veces esta pintura

Al fin y al cabo, nuestra existencia se reduce a lo que creemos ser. Unos creen ser médicos, estudian la carrera de medicina y ejercen, otros se han convencido de ser autoridad y se vuelven policías o militares para joder. Las personas, también vienen a ser un invento nuestro, por consiguiente nosotros un invento de ellas, dicho todo esto, y poniéndome en una encrucijada existencial que me lleva a escribir a las 3 am me pregunto: ¿Qué soy realmente? ¿Soy poeta? ¿Revolucionario? ¿Músico? ¿Político? Dicen que el que no vive para servir, no sirve para vivir durante toda mi vida he vivido evadiendo siempre las responsabilidades más grandes, es extraño como acabe el colegio, me dedicaba a agitar gente, molestar profesores, escribir versos (a veces una que otra chica) leer, leer, leer, seguir molestando gente, esa fue mi etapa escolar. Tardes de ajedrez, naipes, noches frívolas con los amigos, conversaciones trascendentales de madrugada por el msn, poesía; la causa social siempre estuvo presente, pensé que había madurado la idea al creer que la existencia del hombre siempre es circular, siempre una vuelta a lo mismo, dictaduras que acaban aboliéndose, revoluciones que terminan en corrupción, siempre la pobreza, siempre el muerto de hambre escarbando en los muladares de por mi escuela, siempre la anciana que vendía canchita a las puertas de un Mc Donald en megaplaza, el siempre mirar por la ventanilla de la combi y ver la miseria inminente, contemplar la ciudad, los puentes, los autos, ¡tanta gente! Parecía imposible, era mejor desistir de cualquier idea de cambio, era mucho más cómodo y más tuyo irte a París, vivir como Horacio con la maga (tengo mis dudas de que mi maga hubiese aceptado venir a París conmigo, pero ¿vienes?) La literatura configuraba tu propia realidad, pero no Guido, no vivías en macondo, tampoco eras una imagen de la invención de Morel, no eras un inmortal de Borges, no residías en el parque de la recoleta, no había un barco que te esperaba en el mar con las luces encendidas, había consumo, progreso, acumulación de bienes, pobreza, hambre, había REALIDAD ya no podías seguir negándola, ya no podías rechazar lo que esa profesora te decía de despertar conciencia, ¿Qué pasó? De todas formas irás a París (de nuevo, ¿vienes?), pero ahora está el Perú tangible como siempre estuvo, y un desanimo espantoso.

Pero al fin y al cabo ¿Qué eres? Sabes que como poeta no podrás transformar mucho o quizá si, miras a Vallejo con admiración, que no darías por haber conversado con él, pero la causa, las letras, si quieres cambiar algo es inevitable involucrase en política, y a veces quieres pero ¿lo quieres en su totalidad? ¿no deberías más motivación?

Ayer me dijo, “sólo quedará en palabras” No mujer, no sólo quedará en palabras, aunque me gustaría que sí, es tan fácil cambiar el mundo desde un sillón, pero no sé, no veo a mi gente, ése es el problema, necesito volver pronto. Aunque esté desmotivado hay algo cierto, nunca (por mi bien) dejaré de escribir.

miércoles, 25 de mayo de 2011

Una...


yo

Una propuesta de visita (una vieja amiga) desde Perú hasta mi muladar metafisco que negué, una propuesta indecente de otra chica coqueta que acepté gustoso, otra chica que se alejó (me lo merecía), y otra que está por irse a mérito de ambos, y sigo estándo solo.

Una idea de neorevolución que me corroe, principios y conceptos aprendidos, un mexicano me dice que parezco de 32 años, una pintura de Dalí que me absorve, un trabajo que me espera, un libro sobre la cama y una web pornográfica por abrirse, un cielo infinito y expectante, un maestro que me ve desde la pared con dulces ojos confiados, una noche terrible donde recurro a mi madre, una canción que me hace sentir fuerte, un autor que sufrió como yo, y sigo estándo solo.

Una chica que espera que sea su novio y yo rechazo, un niño que me llama hermano y yo le llamo por su nombre, una manito que queda al aire, un padre que espera mi fracaso, muchos amigos que esperan mi fracaso, enemigos que esperan mi triunfo, un cigarrillo que quiero fumar, una puta que quiero hacer gemir, unos tragos con los que me quiero emborrachar, no hay nada que hacer, extraño mi patria, y sigo estándo solo

sábado, 7 de mayo de 2011

Periodo Blanco

Ni la filosofia, ni la ficción más tangible podrá cambiar mi situación ahora, es un día más sin escapotaria y otro sueño donde he rechazado el único escape. Son días negros, o quizá demasiado blancos, pues es el blanco el que me aterra, no hay nada, por fin conocí algo absoluto; mi existencia va perdiendo conciencia de ser; es cierto, que me queda mucha vida por delante, vida para lo mismo, el futuro promete, yo prometo, prometía, no sé, quién ha dado la espalda a quién, el mundo no se rebajará a verme ni yo consideraré una relación insalvable, ahora, sólo queda el tecleado rápido de lineas que quizá no guarden la menor coherencia, me conformaré con que sea un testimonio veridico de alguien que soñó con ser, e inevitablemente sigue soñando, no lo puedo evitar, no sólo soy el artifice de los ensueños donde se ejecutan disparos que hacen el silencio. también sueño con un bar y una conversacion de lo más ingeniosa con dos mujeres de vestimenta sugerente, y el aspecto mesianico de los eruditos que se han resignado a vivir en el que me veo envuelto.

"lo que no mata, nos hace más fuertes", Y Heracles ha comenzado a temblar ante nuestra especie

Son los momentos "felices" los que me flagélan ahora, pero sólo hubo algo semejante a ello, nunca felicidad, o no lo recuerdo, no sé, y es por demás seguir escribiendo, la prolongación de una realidad inclemente, la esperanza... pero quién fue el ingenuo que inventó esa palabra!

PD: Parece nota de suicidio, pero todavía hay fuerzas, Feliz día de la Madre.

domingo, 1 de mayo de 2011

Gotera

Foto mía

Ay soledad, cuanto tiempo habitas este cuarto?
gotera que trapasa una pared verde
gotera que tirita las pupilas al contacto
lago triste que se forma solo
y se nada solo
y se ahoga solo
Y duda en rescatarse...

Nadie vendrá
y está bien! no quiero que nadie venga!
la efigie libertad ha arrancado una flor para mi,
la pongo sobre la mesa
le pongo el agua de mi sed
le echo tierra de mi cuerpo
sigo vivo,
la flor pide más
carnívora hambrienta!
devora lo quieras
devora palabras con queso
devora mis manos tiesas
devora mis piernas y levantate!
así corriendo al otro lado de la luna
donde otra flor espera desojarte
bajo la manta del silencio

Ahora queda la calma de lo que no tengo
y un mal sabor de boca por la comida de ayer
y un espectro que me acaricia el cabello
y su forma es un llano infinito
el parque que camina fumando
buscando un niño con quien jugar

Pero la gotera sigue ahi
presente como el deseo de no ser
o ser
un arpégio que cae en el vacío
derramando escalofrios musicales
y en el trayecto romper en llanto...

Llanto de las sombras
mis fieles fantasmas
al beber de la gotera
acuerdense del que dejo vivir una flor.

martes, 26 de abril de 2011

Carta dirgida a:

Toulouse


Era sencillo, la tormenta que no amainaba en esos párpados, el descanso a la escalera que se perpétua hasta llegar a la coma del silencio, extasiado de la mirada que no se olvida, ojos que rasgan el espacio y el concepto de lo concebible, oh no, no importa linda, no importa, fui yo él que te vi y te habló, fui yo él que pegó las hojitas a tu tallo desnudo, cervecita tibia, me aferro a tu vaso, fragancia a polillas intelectuales, gatintera; en algo tenemos que creer para volver a las regresiones, para volver a sabernos vivos, porque no hay de otra... y estoy asustado... puesto que la costra se despega; !oh costras! tanto tiempo sin oirlas, comezón de la realidad palpable, sangre, gotera ritmica que me asegura el exílio, asílo en la patria de los no deseados, sí, la náusea hecha vida, la vida que tiene náuseas, mi vida, sepúlcro de flores prematuras, la primera palabra ideada de una filosofia tristemente olvidada; sigo viendo tus ojos, como la única ruta al sueño, proyección de la inconciencia avergozanda en la blanquecina pared verduga, tengo frio, mis brazos tienen frio, mi pecho está desolado y abierto como la cueva donde antígona encontró la inmortalidad, apago la idea, como lámpara desapercibida que espera a que duerma para encenderse en sueños, pero he de acabar con todas lámparas, y maquinarán las sombras con sus velas de silencio, y se derritará la realidad para volverte a hayar amada mía.

jueves, 21 de abril de 2011

Silencio


Munch

Puedo quedarme aqui hasta que se haga el silencio
aquí
en la lengua roja de la roca que gime
y el espacio que ocupa en la mirada de ayer
porque ayer no hubieron sonidos
y la roca gimió,
ayer no hubieron sonidos,
por eso hubo esperanza

yo me quedo aquí
donde otro avión parte
y la pared se gasta de ser contemplada
por dos ojos condenados al estatismo

si la pared se volvíera ojo
sería lo mismo
si la pared creyera ser ojo
sería feliz

Pero hablo del silencio
como Sartre habla de la nada
yo hablo del silencio
y de su filosofia sanguínea
hablo del aborto de las noches
y de la poesia de los claveles
hablo del voyerismo de los ciegos
y el invalido que se desnuda
hablo de la aspiración más noble;
caminar solo cuesta abajo
y encender un cigarrillo.

miércoles, 13 de abril de 2011

Anoche


Kate Kolwitz

Mientras seas tu la de los pasos ausentes
seguiré escribiendote.

No sabes,
lo que es un pazadizo oscuro
no tienes idea de lo que trama
!si fueras yo!, !si tan solo fueras yo!

Miraré en la madrugada el pasadizo
esperaré atento, como todos; ahi llegas
no, no son tus pasos
es la noche que camina
no puede engañarme,
aunque como tu,
no hay sitio donde no habite
ni pensamiento totalmente prohibido
ni confesión censurada
todos los amores son aceptados
y todos los pretendientes se llaman Guido

Guido, Guido!
la noche es infinita

Pero te veré!,
te veré desfilar; felina
como ayer, como antes de ayer
como mañana,
pasarás por el patíbulo
felina y magnifica,
y yo seguiré escribiendo,
mientras no des esos pasos
escribiré,
así los tachos de basura me persigan
seguiré escribiendo
como mentecato esperanzado de la existencia de algún Dios
escribiré,
aunque la noche me haga tiritar,
aunque las sombras me ultrajen
y me den los besos que nunca di
escribiré
te escribiré,

si enloquezco,
quiero enloquecer escribiendo
si muero,
moriré con la pluma en alto
y ahi estarás tu,
porque no imagino la muerte si ti,
ahi estarás
sostendiendo la bandera de la patria que jamás tuvimos
ahi estarás...


Porque;
después de todo,
no quiero estar solo,
no quiero estar solo
sin ti.




jueves, 7 de abril de 2011

Hermosa

Munch

Bus nocturno,
transporte de quimeras hambrientas
en la respiración de la noche;
no fue mi intención soñarte
pero tu estabas parada,
estabas parada y hermosa
como una estatua erigida por dioses
sumisos, estabas hermosa.

Tuve que soñarte
es cierto, te soñé
eras una flor,
una flor elaborada por la bestia
casi arrancada,
por el suplicio de lo conciente
porque no se puede amar
lo que esconde tu sonrisa.

Como te veía a noche
tu sonrisa era universo
y la revelaba un chamán melancólico
tus ojos eran astros (como siempre)
y busqué al corcel del infinito

Estabas hermosa
y en el transporte de lo arrebatado por lo tangible
quizá te amé,
me eché a tus brazos y supe que tu pecho era poeta
ahora me tocaba ser la ficción,
me mirabas
como la manzana que está a punto de caer del árbol
me mirabas
y me sostenias fuerte,
pero nos separaron...
y se acabó el bocado
y se acabó la noche
que se iba con la camisa abierta a beber un vaso con agua

el transporte llegó a la última parada
y me encontré otra vez solo,
pero no importa,
el transporte llegará más tarde
y tu estarás ahi,
como yo, en la parada de todos los buses
esperando de nuevo.

La chica de las zapatillas rosa

Mi asiento preferido ha sido siempre cualquiera que de al lado de una ventanilla abierta, sea en un bus, una combi, mi habitación, donde sea. En este caso es un bus, que avanza imprudente y satisfactoriamente (a mi parecer) a una velocidad considerable, lo suficiente como para que el aire que se filtra libre por la ventana pueda violentar mi rostro a voluntad, es uno de los momentos en los que más feliz me siento (parece serlo) , el éxtasis que se asemeja a una caída de una altura prodigiosa, el momento magnifico en el que solo importa sentir el beso furioso del viento, todo parece estar bien, sin ninguna conjetura ni análisis de alguna insignificancia que normalmente me atormenta, no veo otra cosa que manchas fugases que se deslizan por mis ojos, sé que son personas, edificios, uno que otro perro callejero, vendedores ambulantes, como todo, sé que están ahí, pero al no lograr distinguirlos no hay problema, no hasta que el conductor disminuya la velocidad de su mastodonte, y retorne el paisaje triste al que ya estoy acostumbrado, con sus nubarrones grises y con más bestias de hierro esperando avanzar ; el bus desacelera, para evitar la deprimente escena volteo la vista para reparar en quienes viajan conmigo.

Todos son gente común y corriente, la mayoría de ellas mirando otras con disimulo, como si tuvieran un miedo terrible al encontrar sus miradas con las suyas, pero de tanta gente rescato algo, hay una chica, lleva zapatillas rosa y mira la ventana tal y como imagino lo hago yo, estará al borde de los 25 años, no más de 30, se nota que tiene el cabello teñido de rubio, y si alguna vez tuvo la intención de aparentar serlo, pues fracasó. Por alguna razón no puedo dejar de ver esas zapatillas rosa, es como cuando ves un programa en la tv y dices “un rato más y lo dejo” de alguna forma te atrapa, es lo mismo con esto, sus zapatillas me han atrapado, no me importa no disimular una mirada, no me considero hipócrita; ahora me percato de sus piernas, ya me había fijado en ese detalle pero no se los dije, están completamente estiradas y a la vista de cualquiera pueden expresar una singular modorra, lo cual a mi me encanta, ¡que pereza con la que reposan sus piernas, que desinterés por el resto de esa mujer!.

No sé si se ha percatado de mi mirada, lo cierto es que no despega la suya de la ventana, eso me reconforta, pues puedo seguir viendo sus zapatillas sin temor a que ella se dé cuenta, ese es un detalle importante, porque en el supuesto de que me pesque observando sus zapatillas, quizá se incomode, y eso podría ocasionar hasta que se baje del bus, no puedo arriesgarme. Olvidé decir que estas zapatillas no son del todo rosa,( y esta es una de las cosas que más me ha llamado la atención) en su terreno rosa tienen unas grande ínsulas blancas, un blanco sucio, percudido y lleno de mugre, delata a simple vista la antigüedad de las zapatillas y por donde han andado la mayor parte de su existencia, su contraste con un atuendo impecable, la mujer sigue mirando por la ventana, podría hablarle, podría preguntarle sobre el transcurrir de sus días, podría invitarla a almorzar, pues si era la mujer que yo pensaba, dejaría lo que tuviese que hacer para aventurarse conmigo a un destino incierto, pero no lo hice.

No me faltaba valor, más bien lo llamaría, una precaución, ustedes me entienden, era mejor verla de lejos, mejor imaginar su voz, sus palabras, sus movimientos tiernos, la dulzura con la que los ejecutaba, imaginar su tacto, el roce de nuestras manos y la danza interpretada por ambos en una quimera eterna, era mejor así, antes de saber que no era ella y darle muerte a algo mejor.

Llegué a mi destino, miro por última vez las zapatillas, ella continua mirando a través de la ventana, me hubiera gustado ver sus ojos, pero no quiero arriesgarme, adiós mujer, adiós zapatillas.


Pd: no encontré foto

sábado, 2 de abril de 2011

Ojos


Ojos de Cortázar

Pueden sudar los ojos,
la tortura de su oficio
la fatiga de una ficción
el encadenamiento a la lágrima sútil
de algún reptil ciego.

Hay muchos ojos en las perreras
como en las calles, no es distinto
como los ojos tristes
de los fantasmas que vuelven,
como los ojos de las cosas
que parecen estaticos.

Los ojos del suelo
quizá,
hayan esperado más que el míos

!Pero basta!

Sangre que lo violenta
sangre que lo inquieta y lo remece
el corazón del ojo, digo
debe ser el que más ha sufrido
y mi corazón...
podría ser un ojo

Son ellos los que corren por la acera
ellos, que nunca piden direcciones
y jamás se han perdido,
pues,
quien se pierde donde nadie se encuentra
quien mira un ojo que no dice nada
pero es cierto.
que todos los ojos dicen algo
es cierto que todos ellos gritan
es cierto, que nadie puede oirlos
es cierto, lo que nunca te dicen.

martes, 29 de marzo de 2011

El extranjero (fragmento)

Fotografía de Albert Camus

«No, hijo mío», dijo poniéndome la mano sobre el hombro. «Estoy con usted. Pero no puede

darse cuenta porque tiene el corazón ciego. Rogaré por usted.»
Entonces, no sé por qué, algo se rompió dentro de mí. Me puse a gritar a voz en cuello y le
insulté y le dije que no rogara y que más le valía arder que desaparecer. Le había tomado por el cuello de la sotana. Vaciaba sobre él todo el fondo de mi corazón con impulsos en que se
mezclaban el gozo y la cólera. Parecía estar tan seguro, ¿no es cierto? Sin embargo, ninguna de sus certezas valía lo que un cabello de mujer. Ni siquiera estaba seguro de estar vivo, puesto que vivía como un muerto. Me parecía tener las manos vacías. Pero estaba seguro de mí, seguro de todo, más seguro que él, seguro de mi vida y de esta muerte que iba a llegar. Sí, no tenía más que esto. Pero, por lo menos, poseía esta verdad, tanto como ella me poseía a mí. Yo había tenidorazón, tenía todavía razón, tenía siempre razón. Había vivido de tal manera y hubiera podido vivirde tal otra. Había hecho esto y no había hecho aquello. No había hecho ta lcosa en tanto que había hecho esta otra. ¿Y después? Era como si durante toda la vida hubiese esperado este minuto... y esta brevísima alba en la que quedaría justificado. Nada, nada tenía importancia, y yo sabía bien por qué. También él sabía por qué. Desde lo hondo de mi porvenir, durante toda esta vida absurda que había llevado, subía hacia mí un soplo oscuro a través de los años que aún no habían llegado, y este soplo igualaba a su paso todo lo que me proponían entonces, en los años no más reales que los que estaba viviendo. ¡Qué me importaban la muerte de los otros, el amor de una madre! ¡Qué me importaban su Dios, las vidas que uno elige, los destinos que uno escoge, desde que un único destino debía de escogerme a mí y conmigo a millares de privilegiados que, como él, se decían hermanos míos! ¿Comprendía, comprendía pues? Todo el mundo era privilegiado. No había más que privilegiados. También a los otros los condenarían un día. También a él lo condenarían. ¿Qué importaba si acusado de una muerte lo ejecutaban por no haber llorado en el entierro de su madre? El perro de Salamano valía tanto como su mujer. La mujercita autómata era tan culpable como la parisiense que se había casado con Masson, o como María, que había deseado casarse conmigo. ¿Qué importaba que Raimundo fuese compañero mío tanto
como Celeste, que valía más que él? ¿Qué importaba que María diese hoy su boca a un nuevo
Meursault?

Altamente recomendable para los extranjeros como yo, extranjeros que prolongan su estadía con camuflajes antes de su decapitación, que más explicación pudo dar Mersault "fue culpa del sol" , pero para ellos es inadmisible, faltaron lagrimas, faltaron remordimientos, faltó un ruego de rodillas y una súplica bien improvisada, faltó decir que creía en dios y que añoraba su perdón, faltó decir que tenía esperanzas en la vida, que amaba a una mujer y que todo le era demasiado relevante, faltó mucho, faltó ser como ellos...

Orgulloso de ser extranjero.

sábado, 26 de marzo de 2011

Ficción

Desconzco el autor


Reposar en el ala de un cuervo
dormir en el color que todo lo sabe
tenerte más cerca...
aunque así lejana
tenerte ausente
porque inalcansable

el verdadero amor,
es el que no correspondes,
tu verdadera geografía digo,
tiene que ser la que imagino

tu vida depende de mis versos...

ficciones animales,
imaginación que hiere
imaginación que sangra
imaginación que llora
ficción que ruge,

vereda

vereda que se camina a si misma
dando tumbos al lado de la pista
vereda emancipada de todos los pies
!de todo el mundo!,
eso son ustedes, mundo...
por eso soy feliz
por eso soy sublime
por eso me sudan las manos...

miércoles, 23 de marzo de 2011

Revolución


Pero quien comprende la magnitud de los ojos cuando están entreabiertos, quien sabe la verdad de su historia cuando se han cerrado, quien dice que son inocentes cuando duermen (en sueños se arman las unicas revoluciones que temen los dioses), ojos, ojos que arden con furia incacable, impetu de devorarse todos los soles, de encarcelar todos los soles en un par de pupilas endiablas. Le escribo a un desconocido, me escribo a mi; al lobo que se creía capaz de mover al mundo y rugir, rugir el aullido que destroce estos cimientos emputecidos a su paso, podría ser el lobo que olvidé, otro lobo me ha traído esto a la memoria, un desconocido, un camarada, quizá, no sé, ya no sé de mi, ni si todo está conjugado para un fin inútil, inútil pero sublime después de todo, quien sabe el crucigrama de cicatrices que nos marca el destino y desemboca en una hemorragia al ver el Perú que nadie quiere ver, el Perú camuflado pero tan increíblemente visible, inaccesible a las conciencias abortadas prematuramente, ya no sé de mi, pero sé de los ojos que esperan, de los que se cierran, de los que esperan cerrarse, de los miós, entreabiertos y confundidos, preguntándome maldito rol en la historia, "vida mezquina" es que a veces olvidamos que todo es un disco perpetuo, ¡Pero que más da! salgo a la calle y es triste, miro la humanidad y es triste, me miro y es deprimente, donde quedo el que podía cambiar el mundo, donde quedaron los sueños que eran ciertos antes de tiempo, ¿Cobardía? no sé, ¿Resignación? quizá, me puedo enfrentar al mundo desde un poema, ¿será suficiente? tengo mucho que pensar aún...

sábado, 19 de marzo de 2011

Te has ido(editado)

munch

Te has ido...
cómo la luna ayer
te has ido

Quizá él estaba cercano,
quizá no tanto

el asunto es que te fuiste...

Un reptil navega lejos de casa
(me imagino un cocodrilo en el ártico)
o lo que llama casa,
toda salida demasiado pequeña
es llamada hogar,
como la neblina que abraza la vida
esperanza
atrapada en botellas de carne
morada
donde los picos no se dan a basto
y donde jamás exisiteron las tapas

miedo;
puede ser miedo

de ser niebla
destellante
(aunque en el fondo lo quiera)
sólo quiero ser niebla
y habitar todas las botellas
y habitar en ninguna botella
y embriagar tu ausencia
hasta romperlas.

pero te has ido...

lo sé porque no oigo tus ojos
en la lejanía de mis noches,

lejanías cercanas...

porque en la silla que me ve
hay alguien sentada
y sonríe (a veces le temo,
a veces no)
sabe que sé
sabe que a veces no sé
lleva un vestido amarillo.


Laberintico sendero a tus pupilas
caminos azules que me revelan
el lago del misterio en tus ojos...

lo que pasa es que extraño tus ojos,
lo que pasa es que te extraño...

¿Dónde estás?

Pd: Tenía miedo de corregirlo.