Desconzco el autorReposar en el ala de un cuervo
dormir en el color que todo lo sabe
tenerte más cerca...
aunque así lejana
tenerte ausente
porque inalcansable
el verdadero amor,
es el que no correspondes,
tu verdadera geografía digo,
tiene que ser la que imagino
tu vida depende de mis versos...
ficciones animales,
imaginación que hiere
imaginación que sangra
imaginación que llora
ficción que ruge,
vereda
vereda que se camina a si misma
dando tumbos al lado de la pista
vereda emancipada de todos los pies
!de todo el mundo!,
eso son ustedes, mundo...
por eso soy feliz
por eso soy sublime
por eso me sudan las manos...
Por esa misma vereda antes, hace mucho tiempo bajaba a toda velocidad con el skateboard y claro, se terminaba y habia que saltar.
ResponderEliminarAveces se termina la vereda y hay que saltar.
Sigue escribiendo.
Un abrazo!!
Su vida depende de tus versos... y son ficciones tal vez, pero una vez escritas ¿siguen siendo ficciones o cogen algo de realidad?
ResponderEliminarA mí también me sudan las manos, pero quizá sea por razones distintas... no siempre me siento feliz, mucho menos sublime. O quizá en algún momento... no, ahora mismo lo que tengo son las manos heladas. Quizá sea falta de inspiración...