Toman un poquito

Todos toman un poquito de ti, es natural, yo también tomo un poquito de todos y termino yéndome, a veces me quedo por màs tiempo, otros por menos, si así soy, yo porque la gente debería ser distinta? ya uno debe estar acostumbrado a eso por su paso en la comunidad de los seres, aún así duele un poco. Estos últimos días corto vínculos como corto uñas que ya mastiqué, es curioso, soy una uña que ellos también han masticado para aprender, para demostrar, para hacer catarsis, para soñar, para todo lo que ellos hayan querido, en mi caso, para hacer daño y crear angustia, aunque a veces no logre salirme con la mía, son un parásito metafísico, eso también está bien, después de todo, soy un hombre que se alimenta de soledad.

G

Asi soy yo

Asi soy yo,de pronto mutilo las voces como extremidadesbusco el silencio en alguna parte de mis manosenvidio a la hiena que no reclama a nadieel companerismo pasivo que ejercen los bosques,miro la tarde que no llueve (yo se que quiero llover)y mis piernas me hacen recordar que soy nerviosoal menos soy eso, y profanador de vacios,soy, y me gusta ser, la enternecida causa de ver una flor dormir bajo la nochealguna vez regue jardines de madrugada para reclamar un poco de rocio al despertarera la angustia y sus formas, el desencanto de manana por la tardeel paciente odio por un odiado indiferente !ah!!yo queria saberlo todo!y que fui un nino que lloraba bajo la cama abrazando un trapo viejo,ahora que camino con este gesto, nada mas importa,me estalla la ira a veces pero soy incapaz de matar un ser humano, por eso escribo,imagino un perro comiendose la cola y le busco sentido a mi juventud, es decir, mi vejez prematuracuando se baten los corazones en el dolor brillan mis ojos
lo continuo al volver...

He Vuelto

Picasso

Advierto antes que nada, de la ausencia de tildes en esta humilde redaccion, teclado gringo...

Casi un año sin entrar, curioso. Escribo con cierta emocion y nostalgia al releer pasajes de mi vida que en un momento quedaron sellados por letras, porque volver? Porque mi oficio es narrar y, porque no hacerlo? Pense en corregir mis antiguos post, textos escritos con gramatica terrible y un poco desencuadrados pero no, los dejare asi, son hermosos como aves de papel volando bajo la lluvia, he vuelto con Chopin y Dostoievsky, a uno ya lo conocia y el otro siempre estuvo ahi pero yo idiota jamas le toque la puerta. Precisamente este es el momento de la reconciliacion, otro compromiso entre yo y yo y a poner a trabajar las voces en los mas sublimes cuerpos porque, sigo siendo yo verdad? El que habla no esta desesperado, la calma ha llegado sin horrendas sonrisas y el tiempo estallo, o esta por estallar y no sere un vestigio, no, he de ser la explosion que crepite sus almas, porque yo soy poeta y conozco mi velero en la sangre, se del color oculto por los arcoiris y del esputo de dios sobre la tierra, todas las versiones de una misma mirada que quiero poseer, cada perspectiva ocular que no se descubre mirandose al espejo, yo aprendi del ritmo de mis ojos escudriñando con odio una pared sin nada, mis vastagos subterraneos, es cierto que hemos vencido a la luz y que jamas dejaremos la sombra pero, hay que ver el infierno de cada uno, las caras que no se muestran y unas lagrimas magnificias, tan sublime ver llorar a alguien que se desnuda..., solo me dejo correr lectores, como el depravado en un campo de mujeres atadas y suplicantes, letras, vocales, vetusta magia, y si bailamos?, una fuga hacia el corazon del clavel mientras arrastramos nuestro cadaver, y porque no ha de bailar el cadaver. He vuelto.

Gatintera prosa

!Oh Señores! !Dios no está convencido de ser Dios! !y se ha
vuelto carpintero! Hay sillas por todos lados quejándose
diciendo ser universales. Carpinteros creando planetas,
están cados en la arquitectura de un árbol y deslumbrados por la
el molde de un gorrión deforme. Desde el inicio, el respaldar
del universo estaba mal hecho, y los clavos han ido cayendo
sobre los hombres y estos gritaban !destino! aferrándose a
cosas de madera. Ah, Gatintera, tú que nunca has sido creada,
tú, verdadera Diosa que disfrazaste el caos de clavel e hiciste
de los mundos globos aerostáticos, en los que viajas desnuda
con risa y gloria de ser corazón que se columpia. Gatintera,
necesito que vengas y me digas: "Guido, eres grande", si, cosas
que nunca dirás, o quizás si, pero seria y disimulada mientras yo te
odio porque sé que mientes. Te necesito más que el universo y su
circulación idiota, te necesito montando una serpiente y
enredándote en mi rostro !YO SOY POETA AMOR MIO! !EL MÁS GRANDE
DE LOS POETAS! y necesito tanto ser poeta, más que albañil o
jardinero, tengo que ser poeta. Ayúdame, ábrete la blusa y
déjame beber tu constelación, y no, no es excusa para jugar con
tus senos, es preciso que nos sentémonos sobre la figura más alta
y nefasta erigida por los hombres, y te haga cosquillas en el
estómago mientras me acaricias el cabello. Gatintera, cuánto
tiempo nos han engañado las tortugas, !cuanto tiempo fingían!
nos dijeron que en nuestras espaldas no había nada, !y me lo
creí! Pero tú no, tu no llevas peso en la espalda y por eso
vuelvas, seguramente tu no lo llevas, y por eso ausente.
Guárdame mujer fulgurante entre tus piernas donde se haya lo
insólito de la existencia. Subamos, al carrusel donde pasean
las nubes en un campo de lunas giratorias y el sol no es más
que un simple guardia de seguridad. !Ah! !maga de los ojos
hermosos! ¿Te acuerdas como hacíamos bailar la risa? ¿Te
acuerdas de la lagrima que nos aseguraba haber hecho el amor
con la luna en un parque de Lima? Eres la Diosa que Dios
siempre negó antes de volverse carpintero, desgraciada Diosa
desgraciada, Sonriente te imagino mientras te hablo. Estás
retozando con tu piel de luna y tu noche roja entre
salamandras. Dime basta, entre gemidos inmaculados. En alguna
profundidad de algún mar, soy un ave dormida a la que alguien le
puso una corona y ahora es el rey de los peces.

Dedicado a Hank Chinaski

Discúlpame no haber hecho un mejor poema, solo sentí que tenía que escribir algo, no me culpes.

A Henry Chinaski:

"El mito del artista hambriento era una falacia. Una vez que te dabas cuenta de que todo era una falacia, conseguías la sabiduría y empezabas a sangrar y a arder en llamas y a romper tu ser en explosiones. Yo construiría un imperio con los cuerpos fracturados y las vidas de los hombres sin esperanza, mujeres y niños... Les impulsaría a todos ellos a lo largo de todo el camino. ¡Les enseñaría!"

Señores, este hombre es Cristo

Yo mismo lo vi bajar de la cruz borracho,
estaba con los pantalones caidos y
podía vérsele la raya del culo
Vamos señoras, ustedes no cerraron los ojos.

Descalso y con la bragueta abierta
No podía haber cristo más hermoso
ni hombre más santo sobre la tierra
ni ropas más raidas por la mujer del diablo
(Cachudo diablo diablo cachudo)
Ahora hasta tu perro le ladra a Cristo.

!Tiene que ser Cristo!

Pues a su encuentro llegaron los niños
y se preguntaron
¿quien es ese hombre de los ojos hermosos?
tan diferente a sus padres
impecables
de dientes bien cuidados
cinturones de cuero
ropa planchada
el pene dormido
!no es más que un borracho! dijeron
!sí!
!no es más que un borracho!
con la resaca en su septimo dia
y el pene duro.

Ven sus dedos gruesos, gastados, animales.
¿no saben a caso que cristo anda en todos lados?
!ja!
!y sus mujeres tan solas en casa!
si si, alejen a sus hijos,
Y entonces
Cristo sonríe

Se mea en sus jardines y agradecen la rosa
!Ahora lo niegan!

Tristes gentes ingratas
hombres abrigados con bellas mujeres
que saben ustedes de volverse locos
que sabe de armar un teatro con cuatro paredes
y afligirse tremendamente porque tres de ella se aman,
y la tercera está borracha descubriendo que es poeta.
Señores, Cristo se llama Chsinaski
Ahora
jódanse.

"!Este Cristo está borracho
y ha venido a salvarnos!"

Donde empezó todo

¿Cómo empezar? ¿por donde empezar? Ayer lo supe, odio
demasiado, me vi sobre mi cama dando golpes furibundo,
mascullando palabras inescrutables, imaginando cosas que no
imagino ¿porque? ¿porque odio tanto? ¿quien me hizo tanto daño
alguna vez? me duele la cabeza y pienso que todos deben morir,
que mueran todos excepto mi familia, asi estaría bien, he
aprendido a estar sin nadie excepto la sapiencia de que mi
familia está bien, todos hacen sus cosas, todos tienen algo a
que dedicarse, todos se abotonan la camisa y salen a buscarse
el pan, o tienen una lectura apasionante que los espera donde
se sentirán grandiosos. ¿A ellos los odias? quizá sea a ellos,
porque te los imaginas sonrientes, superados, seguros,
caminando entre tiendas de la mano de sus novios, y tú estás
cagado, te haz estancado en un laberinto con una sola salida,
donde no hay otra cosa que un espejo en el que te buscas
diariamente y no encuentras nada, ya ni si quiera escribes con
el ahinco con el de hace semanas, ni lees con pasión, me
pregunto que pasó, en que momento el cambio y en que momento me
hice un misántropo, porque todos pueden irse al carajo, y ahi
es donde deberían estar todos, en el carajo.
o yo solo debería estar en él, yo solo debería irme al infierno
y el mundo debe seguir con el sistema que tan bien le funciona,
pero no puedo; llámese cobardía o instinto de supervivencia,
llámese como tenga que llamarse. Mantengo la cabeza alta por
simple inercia, doy un paso o dos o tres para recordarme que no
soy planta y que hay mujeres hermosas y tan putas, con las
faldas arremangadas y escotes bellisimos caminando como lomos
en carniceria, !ay si fuera apuesto o tuviera dinero!, !les
insertaría la poesia de un movimiento frenético! y todas
andarían con faldas cortísimas y frotándose los pechos
violentamente !las amaría! pero solo me queda soñar con lo que
no tengo, y ser esclavo de versos inútiles. El amor no se hizo
para mi, el amor se hizo para la gente normal. Letras, me han salvado de nuevo.

Dormir

munch

Hay que dejar que la modorra se alce en su trono; no me engañes lector, tu también has abierto los ojos de madrugada y maldijiste el tiempo, tu también te sentiste enfermo al desear un sueño perpetuo. ¿Es eso la muerte? No, en la muerte no se sueña, se pone un velo negro en los ojos del alma y solo se está quieto. Yo, puedo estar enfermo, hoy desperté y no quise despertar, abrí los ojos y busqué los pasos en mi cuarto pero, todo se veía lejano y la recurrencia me indicó el camino, volví al sueño pero mis ensueños son otra historia. ¡yo no quiero despertar! ¡Yo quiero dormir por siempre! Y decirle adiós a la razón emputecida, dormir para estar con mi amada que me ama más de lo que yo a ella, para ser el poeta universal que fuma del mismo cigarro con Vallejo ¡Así quien no quiere vivir soñando! Montaría mi corcel apocalíptico, y al temblor de su paso se escucharía el bramido furioso de un par de revólveres endiablados, un par de manos nudosas moldeando la libertad con plomo ¡Ay Guido! Te ves con esa sonrisa pícara, sucio, cansado, y por fin feliz. ¿Te esperaría esa mujer con su vestido blanco traslucido bajo el agua? ¿Saltarías tu por ella y encontrarías esas cuatro piedritas de colores dentro de un clavel? El barco no te esperó y volviste nadando a la orilla, al llegar, estabas de nuevo solo, caminaste, encendiste un cigarrillo y te metiste por las laberínticas callejuelas atormentadas por una luz fatua, los postes brillaban porque tenían que brillar, tus pies se movían por la inercia de la existencia. Viste una anciana tejiendo, y al doblar la calle estaba de nuevo la orilla, entendiste el secreto de la noche tejedora, despertaste, entonces el día no parecía tan malo, hombre, estabas soñando de nuevo el día.