Hola , no te escribo una carta de amor con cursilerias ni nada por el estilo como usualmente lo haria esta es una carta de ¡PROTESTA! pues ha habido un asesinato cuya principal sospechosa eres tu aunque yo no lo crea. La victima fue magullada , torturada , escupida y su nombre mancillado hasta sus ultimos segundo de existencia. Ahora te voy a decir a quien fue
Han asesinado el amor del poeta.
Amor enajenado , Amor puro , Amor incomprendido
han matado la inocente esperanza de tratar de alcanzar una quimera inalcansable
ahora vivimos los efectos retardados de su obsesion efimera
pues sabemos lo que hemos perdido.
si hoy te escribo no es para culparte de su muerte aunque todos crean que tu fuiste yo te dejo el beneficio de la duda tu crimen quedara impune , si es que has sido tu , pues nadie ha presentado cargos de todos modos te invito al velatorio sera hoy bajo aquel arbol donde nacio.
"Yo sembré mis sueños
donde tú estás pisando ahora;
pisa suavemente,
porque tu estás pisando mis sueños".
no recuerdo donde lo lei
Y sentiras esa fragancia a libros viejos
y me recordaras... dejaras que una lagrima se deslice en tu mejia
y sabras quien fui entonces saldras a buscarme pero no me encontraras
jamas lo haras pues yo estare disfrazado de mentira
mirando desde lejos ya que ayer descubri que estoy condenado a quererte.
Han asesinado el amor del poeta.
Amor enajenado , Amor puro , Amor incomprendido
han matado la inocente esperanza de tratar de alcanzar una quimera inalcansable
ahora vivimos los efectos retardados de su obsesion efimera
pues sabemos lo que hemos perdido.
si hoy te escribo no es para culparte de su muerte aunque todos crean que tu fuiste yo te dejo el beneficio de la duda tu crimen quedara impune , si es que has sido tu , pues nadie ha presentado cargos de todos modos te invito al velatorio sera hoy bajo aquel arbol donde nacio.
"Yo sembré mis sueños
donde tú estás pisando ahora;
pisa suavemente,
porque tu estás pisando mis sueños".
no recuerdo donde lo lei
Y sentiras esa fragancia a libros viejos
y me recordaras... dejaras que una lagrima se deslice en tu mejia
y sabras quien fui entonces saldras a buscarme pero no me encontraras
jamas lo haras pues yo estare disfrazado de mentira
mirando desde lejos ya que ayer descubri que estoy condenado a quererte.
Han matado el amor de poeta...
ResponderEliminarBueno, no sé si el de poeta, pero el amor es asesinado todos los días, y lo extraño es que ya no hay culpables - así como tú - todos dejan ir libres a los asesinos, y luego voltean la página y siguen el rumbo de la vida; o, se trastornan de amor y se convierten en locos. Son dos extremos que hay que cuidar... yo creo que deberías matarla ya! pero sin que ella se de cuenta...
Un beso,
K-M-