van goghDenme papel donde escribir
ideas que pensar
silencio que anhelar
denme un cigarro
deme otra vida… para hacer lo mismo
El umbral esta cercano o es solo otra ilusión
yo no se de realidad, solo se de sueños
se de letras amantes, se de suicidas en el papel
Yo escribo porque no hay mas sentido que esto
y hasta pensarlo me agota.
Quien sabe si la burbuja se ha roto, o esta mas cerrada que nunca.
Miles, son miles, figuras de aliento, me jalan me arrebatan lo que me mantiene aquí alegando:
-ahora donde buscar?
Pensó en el amor, pero mi amor se debe a esto, tantos colores han hecho el amor y su producto ha sido negro.
Tiempos, ataúdes, voces…
Yo tengo y no tengo
pude y sería
Si miro la ciudad es porque no alcanzo el horizonte.
Entregar seria lo mismo…
Mi medula esta cansada de bailar a esta melodía, todos estamos cansados pero no hay lecho que se de a vasto.
Ahora son costras, costras mutiladas
y no hay costras, solo sangre que se me ha dado a palpar.
He de respirar…
y dejar que el viento sigo su proceso de mantenerme muerto.
A veces no sé si hacerte leer a Pizarnik te volvió más oscuro y con más talento y sensible.
ResponderEliminarPero no quiero convertirte en una sombra, quiero que seas un halo de luz que a veces se oscuresca un poco.
Si aquello no te deja escribir, entonces respira, aléjate un poco y retoma.
Te quiero mucho, creo en tu talento y siento no estar siempre por ahí, porque soy una desgraciada desaparecida, pero amo el papel tanto e igual que tú.
Te dejo un poema de Pizarnik, que aunque no lo creas, te da a pensar que hay veces en que se debe vivir:
Solamente
ya comprendo la verdad
estalla en mis deseos
y mis desdichas
en mis desencuentros
en mis desequilibrios
en mis delirios
ya comprendo la verdad
ahora
a buscar la vida
K-M-