Encuentro

Claro, puede tener un rostro miles de versos pintados, cuando no son necesarias (cuando no logra salir) un fonema insuficiente, ojos míos tan incrédulos, fue tanta la irrealidad que pareció real un momento que no fue momento si no algo más que no se llama en letras.
No estoy siendo objetivo es cierto escribo para narrar pero es condenada del poeta (o del que quiere ser poeta) sentir, sentir demasiado, tanto hasta bordear los abismos donde no existe el vértigo teniendo un pie al vacio. Solo soy yo, solo es ella, tal vez los dos o ninguno.

Maga, trepè el humo hasta llegar a tus ojos, quise hundirme en ellos, y me hundi queriendo ahogarme, pero no lo consentiste, “hay una grieta” –dijiste. Una grieta pequeña que me ha tragado eterno, enfermaré ahí de romanticismo, humo y de ti.

De ti, solo de ti, no pido mas,se que esto no es poesía, no no intento si quiera que lo sea, ya hemos vivido nuestra propia metáfora viendo una ardilla que nos contemplaba asustada desda la seguridad de las ramas enmarañadas de árbol, del que a tu lado pensaba se volvían estrellas infinitas al ser atravesadas por la luz.

Siento demasiado lo sé

Y corro, corro despavorido, sin rumbo, corro hasta tratar de alcanzar la figura que dos puntos intentaron formar.

“Hoy la luna descansa en mi techo, porque he tomado prestada la noche”

Maga, en que concluyo?, con que empiezo?

La verdad es que nunca quise concluir, soy tan dramático hasta tal punto de ser cómico (tan bien he reído con esto). Siento demasiado y siento que lo demasiado es poco.

Fueron ellos dos los únicos testigos, de nuestras conversas insanas, de bombas caseras y fuerzas de voluntad alimenticias, lo recuerdas? Estuvieron a nuestro lado, ella permaneció protegida bajo tu regazo, y el, el se fue conmigo.

PD: Me importa una abuela que acaba de parir trillizos lo que pase después, he vivido, tan solo eso importa. Ahh y disculpa el dramatismo